Люблю возвращаться к любимым книгам.
На днях ещё раз с удовольствием перечитала (на мой взгляд, одну из лучших повестей о детях) "Сережу" Веры Пановой.
"...Сумерки густеют. Окна становятся голубыми, а рамы на них черными...Тишина в маленьком доме на Дальней улице. Сереже скучно в тишине...Что делать? Игрушки за время болезни надоели. Рисовать надоело. На велосипеде по комнатам не поездишь - тесно... Скука,скука! Она толкает его на дикие и бессмысленные поступки. Он берет нож и соскабливает краску с дверей в тех местах, где она вздулась пузырями. Не то чтобы это доставляло ему удовольствие, - но всё-таки занятие. Берет клубок шерсти, из которой тетя Паша вяжет себе кофту, и разматывает его до самого к онца - для того, чтобы потом смотать его снова (что ему не удается). При этом он каждый раз сознает, что совершает преступление, что тетя Паша будет ругаться, а он будет плакать, - и она ругается, и он плачет, но в глубине души у него удовлетворение: поругались, поплакали - глядишь, и провели время не без событий."
Не знаю как кто, а я четко помню себя лет с пяти... Жаль первые, потерянные в памяти, годы...наверно, много любопытных мыслей приходило тогда в голову...)) Интересно было бы помнить себя с рождения - например,что стало первым осознанным впечатлением в этом мире...каким вообще всё показалось))